Anne Le Troter

Les Pornoplantes

October 14 - November 18, 2023

Opening October 14, from 6 pm to 8 pm 

galerie frank elbaz, Paris

Anne Le Troter, Les Pornoplantes, 2023
Exhibition views, galerie frank elbaz, Paris Photo: Claire Dorn

Extérieur jour. Discours fermé. Explicite dans l’intimité du casque. Trois bancs couleur sable, noir pour le câble. Sous les fesses, dans le dos, le son, la voix. Ploc, Ploc.

Quand Anne Le Troter sortit un matin d'un sommeil peuplé de rêves troublants, elle se retrouva transformée dans son lit, quelque part dans une forêt, en une sorte de plante. Comme les Héliades qui avaient tant pleuré la mort de leur frère Phaéton, foudroyé pour avoir emprunté les clés du char solaire du papa, qu’elles se changèrent en peupliers et en aulnes, ses doigts s’étaient d’abord allongés si démesurément qu’on ne put rapidement plus parler que de branches et de tiges. Le reste du corps avait suivi, secoué de toute part par une multitude de germinations et de bourgeonnements. Dans ce devenir-plante qui était en train d’advenir, elle conserva une silhouette à peu près humaine comme les racines aphrodisiaques de la mandragore : une tête, des jambes (2), un sexe (par intermittence) – exercice quotidien : passer la tête entre les jambes pour voir ce qui s’y passe et sentir le sang tambouriner sur les tempes. Et une voix. Ben ouais. Car cette plante-là fait de l'audio porn et de l’ASMR, déballe et n'a pas sa langue et son cul dans sa poche. Saison après saison, elle explore la sexualité végétale et nous chuchote l’euphorie du printemps, la chute du sexe de l’autonome et le renouveau du poil qui fleurit. Une trilogie : 1. L’intensité d’une sociabilité du frottement 2. La solitude de l’isolement 3. L’espoir et les perspectives des échanges retrouvés. C’est que cette voix a des ambitions. Elle ne veut pas simplement être entendue, elle veut pénétrer ses contemporain.es. Toucher, s’infilter, contacter, comme une sorte de peau impalpable et vibrante, dont les pores auraient été remplacés par des jacks. Je dis peau, mais écorce ou surface foliaire seraient probablement plus adaptés. Le terme haptique peut-il être employé au sujet de la voix ?

Extérieur jour. Discours ouvert. Murs blancs, verres transparents, réseaux de câbles et dessins en acier. Conductibilité. Dédoublement et maquette. Transducteurs et objets parlant. L’espace sue le son. Ploc, Ploc.

Maintenant un petit groupe s'est formé dans la clairière. On compte six personnages – des femmes des hommes. Iels entrainent leur corps à se tendre, à se gainer, à accueillir. On les voit tenir des positions à angles droits, un peu comme les phasmes avec leurs longs membres fins comme des branches. Iels font la chaise là d’où viennent toutes les chaises. Iels soufflent et transpirent. Gros effort, la chaise. Les cuisses finissent par se crisper et trembler, il faut tenir pour que le haut ne cède pas. Tenir dans l’attente que quelqu’un s’assoit. C’est chaud, la chaise. Et fonctionnel. Ça ne s’arrête jamais de bosser. Tou.tes ensemble, iels font salon dans la forêt. Leurs corps se mobilisent pour faire mobilier. Ils deviennent des corps living-room. Iels ont eu l’idée en regardant sur Youtube, tout serré autour de l’ordi, une vidéo d’Antic Meet de Merce Cunningham, où on le voit porter un costume-chaise imaginé par Robert Rauschenberg. Une chaise comme un sac à dos. Le danseur-chaise découvre une société dont il ne connaît pas les règles et qu’il va embrasser. A l’inverse, notre petite communauté dans la forêt opère un mouvement de retrait. Elle s’extrait au milieu des arbres pour faire aire de repos, avec l’immobilisme (mais il faut quand même le tenir physiquement encore et encore) comme horizon politique. Certain.es se projettent déjà dans des devenirs-table-de-pique-nique. Mais dans ce projet de réification sensible et militant, tou.tes rêvent de devenir le jouet du chien. Mordillé, léchouillé, dégoulinant de salive. Ne prenez pas cet air dégouté, vous vous trompez, ce n’est pas répugnant. Le jouet du chien, c’est l’objet ultime de désir et de satisfaction.

Vraiment, tout est parti d'un peignoir rose chargé de quarante haut-parleurs contenus dans des languettes de papier. Un peignoir rose porté comme on sort de la douche et portant les voix des autres pour leur faire une petite place sur soi, en soi, à travers soi. Laisser le corps vibrer des mots des autres. En faire un abri pour une communauté de parlants, pour en prendre soin. Multiplication des bouches sur le corps, multiplication des lieux d’énonciation. Ce qui se manifeste ici, c’est la composition d’une géographie de la parole qui tombe dans les organes, dans les seins, dans le ventre, dans les jambes. La performance d’une oralité sans tête.

 - Raphael Brunel

Anne Le Troter, Les Pornoplantes, 2023
Exhibition views, galerie frank elbaz, Paris Photo: Claire Dorn

Exterior, daytime. Closed Speech. Explicit intimacy like headphones. Three sand-colored benches, a black cable. Under the butt, from behind, the sound, the voice. Ploc, Ploc.

When Anne Le Troter awoke one morning from a sleep filled with disturbing dreams, she found herself transformed in her bed, somewhere in a forest, into a kind of plant. Like the Heliades, who had so mourned the death of their brother Phaethon (struck down for borrowing the keys of their daddy's solar chariot) that they turned into poplars and alders, their fingers lengthened so immeasurably that soon one could only allude to branches and stems. The rest of the body followed, affected on all sides by a multitude of germinations and buddings. In this plant becoming that was happening, she retained a more or less human silhouette, like the aphrodisiac roots of the Mandragora officinarum: a head, legs (2), genitals (intermittently). Daily exercise: pass the head between the legs to see whatʼs happening there and feel the blood hammering on the temples. And a voice. Well, yeah. Because this plant does audio porn and ASMR, unleashes and is never at loss for words. Season after season, she explores plant sexuality and whispers the euphoria of spring to us, the loss of autonomous sex and the renewal of hair flowering. A trilogy: 1. The intensity of a sociability of friction 2. The solitude of isolation 3. The hope and prospects of rediscovered exchanges. This voice has ambitions. It doesnʼt just want to be heard; it wants to seep into its contemporaries. To touch, to infiltrate, to contact, like a sort of impalpable and vibrant skin, whose pores have been replaced by audio jacks. I say skin, but bark or surface of foliage would probably be more on point. Can the term ʻhapticʼ be applied to voice?

Exterior, daytime. Open speech. White walls, transparent glasses, cable networks and steel designs. Conductivity. Division and maquette. Transducers and speaking objects. The space sweats sound. Ploc, Ploc.

Now a small group has formed in the clearing. There are six characters, women and men. They train their bodies to draw in tightly, to strengthen themselves, to welcome. We see them holding positions at right angles, a bit like stick insects with their long, branch-thin limbs. They fashion themselves into chairs, there where all the chairs come from. They breathe and sweat. Major effort, the chair. The thighs end up tensing and trembling, have to hold on so that the top doesnʼt give way. Hold on in anticipation of someone sitting down. Itʼs a tall order, the chair. And functional. The work never stops. All together, they create a lounge in the forest. Their bodies mobilize to make furniture. They become living room bodies. They got the idea from watching on Youtube, all crowded around the computer, an Antic Meet video of Merce Cunningham, where we see the dancer wearing a chair costume designed by Robert Rauschenberg. A chair like a backpack. The chair-dancer discovers a society whose rules he doesnʼt know, which he will embrace. Conversely, our small community in the forest operates in a movement of withdrawal. It extracts itself amidst the trees to make a rest area, resistant to change (though it still has to still hold physically, and further still) like the political horizon. Some are already planning to fashion themselves into picnic tables. But in this sensitive and militant project of concretization, everyone dreams of becoming a dog toy. Nibbled, licked, dribbling with saliva. Don't look so disgusted: you're wrong, it's not disgusting. The dog toy is the ultimate object of desire and satisfaction.

Really, it all started with a pink bathrobe loaded with forty speakers contained in strips of paper. A pink bathrobe worn as you come out of the shower, carrying the voices of others to make a little space for them on you, in you, through you. Letting the body vibrate with the words of others. Making it a shelter for a community of speakers, to care for them. Multiplication of mouths on the body, multiplication of places of pronouncement. What is manifested, here, is composing a geography of speech, which falls into the organs, into the breasts, into the stomach, into the legs. The performance of headless orality.

 - Raphael Brunel